a voz

Certa tarde de domingo - meio nublado,
um grupo de dança apresentou-se no teatro da cidade
e o Sr. Gonçalves sentiu antes que deveria assistir.
O clima do lugar, desde que ele começou a procurar uma cadeira, entre tantas, estava estranho.
Havia uma poeira meio cinzenta iluminada por um breve raio de sol cintilante.
Ele respirou fundo antes de sentir-se relaxado realmente na poltrona 47.
Um número tão longe de sua idade, por acaso do tempo.
-E quantos anos será que ela tem hoje em dia?
A lembrança instantaneamente o visitou.
- Será que ela ainda faz balé? Boa pergunta...
Infelizmente, digo por que destesto clichês, o in/esperado aconteceu.
Foi exatamente ela quem surgiu por trás da fumaça do palco,
com um vestido e umas plumas brancas que faziam as vezes de uma saia.
Era a princesa, transformada em cisne pelo feitiço, no conto de fadas.
As lágrimas caíram para dentro, no Sr. Gonçalves.
Ele gritou 'Perfeita' e todos na platéia viraram os rostos para procurar aquela voz.
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Apenas a bailarina a reconheceu.
Era do Gustavo Gonçalves, de 93.
Aquele morto de emoção na poltrona 47.